Autopsicografia

    (Fernando Pessoa)

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Para as aprendizes da poesia da vida, Ilana e Andressa, com carinho!
E para todos aqueles apreciadores de uma boa poesia.

Eu ia lhe chamar!

                                                                    Assim vou lhe chamar!

Para todos os nossos amigos

A MORTE CEDO do amoR

Cedo ou tarde a dor do amor
nos pega e nos invade
mas pra nossa sorte
a dor do amor não dói mais
que a dor da morte...
A morte daquele amor,
amor que tanto me amou
e só me deixou saudade.

Ilana, flor filha.

Eita, florzinha, essa ficou demais!
Tu e Andressa estão se revelando... Parabéns!

Um beijo da flor mãe!

Mais um seguindo estas flores!

Seja bem-vindo, Expedito, este jardim agora é seu também!
Artemísia, a flor mãe!

Jovens Leitores - resposta da Andressa

Botei meus neurônios pra dançar e saiu isto:
É cedo ou tarde para torcer pelo melhor?
Pois eu digo:
Com amor e cor eu teço arte
Armo minha roda-gigante
Só não toco reco-reco
Mas supero todo treco.

Andressa, você me surpreendeu, parabéns!
Tia Bibi, a flor das Bravas.

Mistério de Amor

"É o beija-flor
que beija a flor

ou é a flor
que beija o beija-flor?"
José Paulo Paes

Aos seguidores das Flores ou melhor, os beija-flores, abelhas e demais insetos que escolhem a flor como seu Habitat.
Nosso sincero agradecimento por estarem aqui conosco.
Artemísia e Ilana